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...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.
miércoles, 29 de junio de 2011
JOSÉ CORREDOR-MATHEOS EN EL ÚLTIMO JUEVES
Hoy jueves, 30 de junio, a las 20h en el Cuartel de Intendencia de Palma de Mallorca. El Último Jueves y el Círculo de Bellas Artes os invitan a la lectura de José Corredor-Matehos.
Voy a marcharme
lejos.
Algo
ya ha madurado.
Voy a marcharme
lejos:
donde se cumplen
todas las promesas.
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Con Esta paz,
¿se olvida lo que importa?
Se oye crecer la hierba,
si se afina el oído.
Algo, acaso olvidado,
vuelve a crecer también
y a echar raíces.
Sólo una voz se oye.
Todo olvida su nombre.
Un árbol habla.
Monserrat (1962)
martes, 28 de junio de 2011
ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ "BACO" - PoeTrastos
COSAS PARA RECICLAR
He construido
un mundo
un laberinto
una nube.
He escrito
versos cuentos
testamentos
cartas al futuro.
He plantado
árboles
mujeres
y amigos.
Y he tenido
un hijo
una amante
y cientos de botellas
de las que libar.
Soy, se puede decir
un hombre pleno:
son los rastros
de mi paso
por la vida.
Ya sabéis,
todo junto
al contenedor verde.
Poetrastos (por favor, tratar con cariño) LVR ediciones 2011
Antologado por Ángel Muñoz Rodríguez
lunes, 27 de junio de 2011
ROBERTO MENÉNDEZ LIDÓN - CAMPO DE AMAPOLAS
GATO VAGABUNDO
Hay gatos que en la noche añoran tener dueño
desean las caricias y el plato preparado
quisieran ser los perros que duermen en las mantas
a los pies de sus amos.
Hay gatos de azoteas, empapados de lunas,
que extrañan los portales, el olor del asfalto,
el polvo de la alfombra, el no estar siempre alerta
y el calor de un abrazo.
Hay gatos vagabundos cansados de ser negros,
de traer mala suerte y de dar arañazos.
Hay gatos que en la noche a veces se descubren
cansados de ser gatos.
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DE PIANOS Y AMAPOLAS
Un piano encendiendo la mañana.
Una niña de musgo
acaricia sus teclas
mientras el humo de su aliento verde
(hace frío en la estancia de sus labios)
baila un tango apretado con su música.
Y la niña, que sueña ser escarcha
deslizando humedades por el trigo,
poco a poco se va tornando en rojo,
empezando en sus manos
de harina y levadura,
y sin saber cuándo ni cómo
se vuelve una amapola
que enciende con su música los campos.
Ya la niña es mujer en cada pétalo
y yo quiero ser viento por sus tallos.
Campo de amapolas. Roberto Menéndez Lidón. Bohodón ediciones. 2009
domingo, 26 de junio de 2011
VELPISTER (PETER JENSEN) AHORA NO - POETRASTOS
AHORA NO
Ahora ya no.
Alguien puede pensar que es una tontería,
pero yo tardé años en conseguirlo.
Ya no huyo despavorido
como una cucaracha aterrada
dando bandazos en busca de un escondrijo.
Ahora no. Y es mejor así.
Casi siempre la cucaracha se esconde
bajo el zapato de quien la aplasta.
Ahora cuando escucho pasos en un pasillo,
pasos decididos, amenazadores,
que se dirigen hacia mí, ya no huyo.
Me quedo donde estoy y espero
sin moverme, encarando a la puerta.
Aunque sigo teniendo miedo.
Poetrastos (por favor, tratar con cariño) LVR ediciones 2011
Antologado por Ángel Muñoz Rodríguez
miércoles, 22 de junio de 2011
EVA VAZ - PARA GRITAR
Para gritar
Mi madre siempre deseó
una parcela en el campo:
"descansar
es invertir en calidad de
vida".
Para su último hogar
improvisó un alquiler
de cinco años y flores de
PLÁSTICO.
La muerte también tiene
fecha de caducidad.
Ha vencido el alquiler
y mi padre le ha comprado
su propia parcela en el campo,
en el pueblo.
La muerte también entiende
de clases.
Vuelven a encontrarse,
por arte del negocio inmobiliario.
Su última cita,
en el paraíso del cementerio municipal:
mi padre asiste al siniestro desnudo
de huesos desordenados.
Y el anillo de matrimonio.
Su esposa, mi madre,
en una paz brutal como nunca tuvo.
Todo en una bolsa de PLÁSTICO.
Sin más mística:
el espanto en una bolsa de BASURA.
Mi padre volvió a sentar
a su amante
en el asiento del copiloto.
Con cariño. Con la tragedia
instalada en el volante.
Con arcadas. Con amor.
Depositó la bolsa,
como el que regresa del supermercado,
en la propiedad, orgullo familiar,
en una bolsa de BASURA
de PLÁSTICO
de marca.
Tantas bocas viven
de la muerte.
Hasta mi poema vive de la muerte.
Mi ego liba de tu muerte.
Perdóname.
mamá,
has tenido una nieta.
lunes, 20 de junio de 2011
CLAUDIA WAINGAN - DIATRIBA CONTRA UN HOMBRE SENTADO
obra de Carlos Leiro
Diatriba contra un hombre sentado
Jun15
2011-No, no me vengas con tus cascadas de miedos repentinos. Ni con tu indecisión ocultando cobardía. No me vengas con preguntas que no quieren respuestas. Ni con el argumento de brazos cansados de tanto remo. No vengas con pasos lentos que se jactan de seguros, ni con seguridades que bien podrían ser equilibristas de bajo rendimiento. No, no me vengas con tu postura decorosa describiendo qué es correcto y que no. No me vengas con puntos suspensivos, cuando bien vendría un punto
y aparte
no me vengas con que te molestan mis palabras porque a mí, me agota la nulidad de tus acciones.-
Él contestó: -yo, no lo podría haber dicho mejor- Y se acomodó en la silla.
Claudia Waingan
domingo, 19 de junio de 2011
EVA VAZ - La historia de una niÑa
La historia de una niÑa
I
De niña, yo recuerdo
a mi madre,
corriendo despacio
hacia el balcón
Amenazaba volar desde el séptimo.
Mi padre corría detrás,
más deprisa,
para verla planear.
O acompañarla en el
vuelo.
Para no manchar
de rojo
el jardín.
II
De niña, yo recuerdo
las excursiones de los domingos:
viajábamos a un hospital con vallas y jardines,
íbamos a ver al abuelo
de segunda categoría.
Me decían que el abuelo
no llevaba mi sangre
y yo me alegraba porque
estaba malo
bebía mucho
y estuvo en la guerra
con los que ganaron.
Un domingo fuimos al parque.
Mi madre me dijo que
el abuelo se había muerto
de un calambre.
No me entraron ganas
de llorar.
III
De niña yo recuerdo
a mi abuela.
Olía a ropa planchada
y sus ojos miopes eran
casi blancos de lo claros.
Luego comenzó a repetir
las mismas preguntas.
Me decía que yo era su
niño muerto
o su madre.
Preciosa y estética,
la abuela
llegó a olvidarse
de respirar.
Y yo no pude...
debió ser el cadáver
más lindo
que nunca hubiese
IV
De niña yo recuerdo
a un hombre educado,
me llevó adonde los buzones.
Buscaba a un señor.
Aquel hombre se acercaba
mucho, por detrás.
Parecía que no sabía leer.
Me hizo llorar mucho
y no se lo conté a nadie.
V
De niña, yo recuerdo
Que mis padres
Me decían
Que yo era
Una niña
muy rara.
Que no era una buena
hija,
cada vez que intentaba
abrirme
las venas.
Y les manchaba
la alfombra
de sangre
VI
Ahora, de mujer,
soy capaz de escribir
todo esto.
Y hacerlo bello.
Y hacer de mis tripas
Un corazón precioso
de material sintético.
Y reservar el corazón
auténtico
para las grandes
ocasiones:
para mi niña.
Ahora,
de niña.
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